If everything could ever feel this real forever

I love the evenings, passionless and fair, I love the evens, 
Whether old manor-fronts their ray with golden fulgence leavens, 
In numerous leafage bosomed close; 
Whether the mist in reefs of fire extend its reaches sheer, 
Or a hundred sunbeams splinter in an azure atmosphere 
On cloudy archipelagos. 

Oh, gaze ye on the firmament! a hundred clouds in motion, 
Up-piled in the immense sublime beneath the winds’ commotion, 
Their unimagined shapes accord: 
Under their waves at intervals flame a pale levin through, 
As if some giant of the air amid the vapors drew 
A sudden elemental sword. 

The sun at bay with splendid thrusts still keeps the sullen fold; 
And momently at distance sets, as a cupola of gold, 
The thatched roof of a cot a-glance; 
Or on the blurred horizon joins his battle with the haze; 
Or pools the blooming fields about with inter-isolate blaze, 
Great moveless meres of radiance. 

Then mark you how there hangs athwart the firmament’s swept track, 
Yonder a mighty crocodile with vast irradiant back, 
A triple row of pointed teeth? 
Under its burnished belly slips a ray of eventide, 
The flickerings of a hundred glowing clouds in tenebrous side 
With scales of golden mail ensheathe. 

Then mounts a palace, then the air vibrates—the vision flees. 
Confounded to its base, the fearful cloudy edifice 
Ruins immense in mounded wrack; 
Afar the fragments strew the sky, and each envermeiled cone 
Hangeth, peak downward, overhead, like mountains overthrown 
When the earthquake heaves its hugy back. 

These vapors, with their leaden, golden, iron, bronzèd glows, 
Where the hurricane, the waterspout, thunder, and hell repose, 
Muttering hoarse dreams of destined harms,- 
‘Tis God who hangs their multitude amid the skiey deep, 
As a warrior that suspendeth from the roof-tree of his keep 
His dreadful and resounding arms! 

All vanishes! The Sun, from topmost heaven precipitated, 
Like a globe of iron which is tossed back fiery red 
Into the furnace stirred to fume, 
Shocking the cloudy surges, plashed from its impetuous ire, 
Even to the zenith spattereth in a flecking scud of fire 
The vaporous and inflamèd spaume. 

O contemplate the heavens! Whenas the vein-drawn day dies pale, 
In every season, every place, gaze through their every veil? 
With love that has not speech for need! 
Beneath their solemn beauty is a mystery infinite: 
If winter hue them like a pall, or if the summer night 
Fantasy them starre brede.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda.